J’entre en une cavité blanche.
Elle est uniformément poudreuse.
J’effleure, des doigts de mon âme, cette poussière infiniment fine, parfaite.

Tiens ! Mon autre main, restée paume à plat sur le sol, se déplace pour m’assurer un meilleur appui sur mes genoux.

Oh ! Surprise ! Elle rencontre un encrier.
Je me saisis de la plume, la lève jusqu’au niveau de mon visage.

Dubitative, je contemple la… comment nommer cette concavité blanche au plus près de ce qu’elle est vraiment ?

Le silence remplit l’espace… se dilate, se dilate !
Un étrange son se fait entendre.
Oh ! C’est celui d’un parchemin qui se déchire.
Les lambeaux de ce parchemin, enroulés autour de mon intimité, choient au sol…
Je me penche sur chacun d’eux, sur lui, j’écris, j’écris, j’écris…
Chacun accueille un fragment de ma vie.

Maintenant, autour de moi et sous moi, s’étend un désert de déchirures.
Chacun de ces papiers est mien.
Je peux y inscrire, à l’encre noire, des traces de ma vie.
Ils sont un pêle-mêle, mais il n’y a aucun vide entre eux.

Ma vie a été déchirures, mais elle est désormais unité.